8 Sci-Fi-RPG-Prompts, inspiriert von Welten, die wirklich gespielt werden

Kampagnen-Prompt: Das Generationenschiff Pilgrim's Wake ist seit 214 Jahren zu einem Planeten unterwegs, den kein lebender Passagier gesehen hat. Du bist kommissarischer Kontinuitätsbeauftragter und schlichtest Streit zwischen der Gründungscharta und den an Bord geborenen Menschen. Vor drei Tagen tötete ein Triebwerksunfall die leitenden Offiziere und überließ dir ein Amt, mit dessen Ausübung niemand gerechnet hatte.

Dann trifft ein schmalbandiges Signal vom Ziel ein. Die Atmosphäre brach vor Jahrzehnten zusammen, und die Kolonieboje wiederholt ihre automatische Begrüßung in einen toten Himmel. Die Heimreise würde weitere 187 Jahre dauern und die Reserve verbrauchen, die für das letzte Abbremsen vorgesehen ist. Wer weiterfliegt, findet womöglich keinen Landeplatz. Kapitän Satos letzter versiegelter Befehl bezeichnet die Nachricht als Fälschung, doch ihre Authentifizierungsmerkmale sind echt.

Das Rückkehrkomitee fordert eine sofortige Abstimmung. Die Vorwärtsgeborenen erklären, Menschen ohne jede Erinnerung an die Erde dürften nicht zur Rückkehr gezwungen werden. Die Kryostation beansprucht rechtliche Vertretung für 22.000 Embryonen, die von den Gründern als Bürger registriert wurden, genug Stimmen für eine eigene Entscheidung. Dein jüngerer Bruder liegt nach dem Unfall dort. Die Chefärztin kann ihn nur am Leben halten, solange die Bremsreserve unangetastet bleibt.

Als die öffentliche Auszählung beginnt, meldet die Lebenserhaltung vorsätzliche Schäden auf einem seit dem Start versiegelten Kommandodeck. Dann verkündet das Schiff das Ergebnis: 50,1 Prozent für die Umkehr, darunter Tausende delegierte Stimmen von Menschen, die noch nicht geboren sind.

Kampagnen-Prompt: In der terrassenförmigen Stadt Orison Vale gelten Erinnerungen als Sicherheit. Eine Woche Kindheit deckt eine verspätete Stromrechnung. Die erste Liebe sichert einen Geschäftskredit. Reiche kaufen Erfahrung, ohne Jahre dafür aufzuwenden, während Schuldner Fotos aus Leben meiden, an die sie sich nicht mehr erinnern. Du bist lizenzierter Eintreibungskurier für Mnemosyne Housing und darauf geschult, nur das vertraglich Benannte zu entnehmen.

Bei einer Räumung im Regenviertel leistet eine Mieterin keinen Widerstand. Sie bittet dich, die Erinnerung anzusehen, bevor du sie nimmst. Darin siehst du dich selbst mit sieben Jahren, ihre Hand unter einem Himmel voller brennender Evakuierungsschiffe haltend. Offiziell wurdest du vier Jahre nach dem Ashfall geboren und hast die Stadt nie verlassen. Das System deines Arbeitgebers kennzeichnet die Szene als wertvolles Firmeneigentum und ordnet die sofortige Löschung aus beiden Köpfen an.

Eine Mietergewerkschaft will eine Kopie als Beweis dafür, dass Tausende Kindheiten eingezogen wurden, um die Ursache der Katastrophe zu verschleiern. Eine illegale Klinik kann dir deine Vergangenheit zurückgeben, doch ihre Chirurgin warnt, dass dabei Fähigkeiten und Beziehungen überschrieben werden könnten, die dir noch etwas bedeuten. Deine Vorgesetzte erscheint mit Haftbefehl, Beförderungsangebot und einem vertrauten Schlaflied, das du nicht einordnen kannst. Gleichzeitig erkennt dich das Gebäude der Mieterin plötzlich als rechtmäßigen Eigentümer.

Kampagnen-Prompt: Polis-9 ragt mit 112 übereinandergestapelten Bezirken über eine giftige Wolkendecke. Aufzüge sind Grenzen, Sauerstoff ist Miete und die rechtliche Identität bestimmt, welche Stockwerke sich öffnen. Du hast die Notsysteme entworfen, durch die die unteren Bezirke atmen. Vor zwei Jahren befahl Helix Municipal dir, Bezirk 83 bei einem Chemiebrand zu entlüften, um die Firmenebenen darüber zu schützen. Du hast dich geweigert. Der Bezirk überlebte, und die Stadt löschte deine Staatsbürgerschaft, Anstellung, Krankengeschichte und deinen Namen.

Seitdem lebst du als Bürger 404 zwischen Wartungsebenen, unfähig, eine Tür zu öffnen oder saubere Luft zu kaufen. Heute Morgen um 03:10 Uhr erfasste ein rollender Stromausfall den Turm. Jeder öffentliche Bildschirm zeigte dein altes Mitarbeiterfoto und einen Satz: ROOT-ADMINISTRATOR ERFORDERLICH. Altsysteme erkennen dich nun zu Beginn jeder Stunde für siebzehn Minuten, doch niemand verrät, wer deine Berechtigungen wiederhergestellt hat.

Der gewählte Rat will das Netz repariert sehen und verspricht dir nach der Krise eine rechtliche Identität. Bewohner von Bezirk 83 wollen zuerst die versiegelten Lüftungsakten öffnen. Ein Helix-Prüfer bietet dauerhaften Zugang, falls du dieses Archiv vernichtest und Energie von den unrentablen unteren Etagen abziehst. Jemand hat mit deinen früheren Zugangsdaten bereits sechs Aufzüge samt Hunderten Passagieren verriegelt. Als das nächste siebzehnminütige Fenster beginnt, öffnet der Turm jede Tür nach oben und versiegelt jede Tür nach Hause.

Kampagnen-Prompt: Nach den Stillen Kriegen beendete Lumen öffentliche Gewalt durch verpflichtende Gefühlsregulierung. Jeder Bürger trägt ein Pulsimplantat, das Wut, Panik und Trauer dämpft, bevor sie sich ausbreiten. Glück sei nicht vorgeschrieben, betonen Beamte gern, nur Stabilität. Du bist Außendienstprüfer beim Amt für öffentliche Ruhe und untersuchst fehlerhafte Implantate. Deines fiel vor elf Tagen aus. Seitdem verbirgst du die wiederkehrenden Gefühle hinter eingeübtem Lächeln.

Heute Nacht sollst du einen illegalen Trauerraum unter einem Pendlerbahnhof schließen. Darin betrauern Fremde Menschen, die laut Staat nie existierten. In ihrer Mitte sitzt deine Mutter, deren Totenschein du vor neun Jahren unterschrieben hast und deren Gesicht deine Familie später vergessen musste. Sie sagt, die Implantate hätten nie gefährliche Gefühle verhindern sollen. Sie dienen dazu, alle zu erkennen, die sich noch an einen im Krieg ausgelöschten Bezirk erinnern.

Die Trauernden wollen mit deinen Berechtigungen ihre Aussagen senden. Dein Partner wartet oben mit einem Eindämmungsteam und glaubt, der Einsatz werde euch endlich das Bürgerrecht im Gartenbezirk einbringen. Der Hersteller erzählt eine andere Geschichte: Die Frau sei eine konstruierte Erinnerungsträgerin, die Massenpsychosen auslösen soll. Dann fallen alle Pulsimplantate im Bahnhof gleichzeitig aus, und Hunderte Pendler spüren auf einem überfüllten Bahnsteig Jahre aufgeschobener Trauer.

Kampagnen-Prompt: Um 2:13 Uhr landet eine außerirdische Delegation auf dem Parkplatz von Bargain Galaxy, dem erfolglosesten Warenhaus Nordenglands. Du leitest die Nachtschicht und bist gerade für vier Angestellte, eine undichte Gefriertruhe und 600 Werbe-Gartenzwerge verantwortlich, die niemand bestellt hat. Die Besucher scannen deine Kundenkarte, deuten ihren goldenen Stern als planetarisches Siegel und sprechen dich als bevollmächtigten Handelsvertreter der Erde an.

Ihr Angebot klingt einfach. Die Menschheit darf einem wohlhabenden interstellaren Austausch beitreten, wenn du vor Sonnenaufgang einen Gegenstand vorlegst, der für die gemeinsamen Werte des Planeten steht. Leider wird jedes gescannte Objekt zum rechtsverbindlichen Beleg über die menschliche Zivilisation. Eine Packung Kekse verpflichtet die Erde zu einem Gastfreundschaftsgesetz. Eine Überwachungskamera deutet auf dauernde Kontrolle hin. Der Gartenzwerg könnte als religiöses Bekenntnis gelten.

Dein übermüdetes Team kann sich nicht auf einen Gegenstand einigen, und ein Mitarbeiter verkauft bereits Selfies mit der Delegation. Eine staatliche Kriseneinheit umstellt den Laden und befiehlt dir, die Karte auszuhändigen. Die Aliens sprechen jedoch mit niemandem, dessen Kundendienstbewertung unter deiner liegt. Dein verschwundener Filialleiter ruft von zu Hause an und verlangt die Anerkennung für den Kontakt. Noch neunzig Minuten: Das Warenwirtschaftssystem empfiehlt den einzigen Artikel, der in jedem Land der Erde gekauft wird, Wasserflaschen, die hinter der Polizeisperre stehen.

Kampagnen-Prompt: Ein geomagnetischer Sturm hat das nationale Netz zerstört und die Flussstadt Calder zu einer Insel der Dunkelheit gemacht. Du bist Einsatzleiter im letzten funktionierenden Kontrollraum. Der unterirdische Wasserkraftspeicher enthält beim gegenwärtigen Verbrauch Strom für sieben Tage, kein Rettungssignal ist eingetroffen und jede von dir genehmigte Zuteilung wird neben deinem Namen vermerkt.

Das Krankenhaus braucht lückenlosen Strom für die Intensivstation. Das östliche Wasserwerk kann Krankheiten verhindern, wenn seine Pumpen täglich sechs Stunden laufen. Im Glashausviertel wachsen die letzten Setzlinge unter Lampen. Im alten Finanzbezirk liegt ein staatlicher Datentresor mit möglichen Plänen für den Wiederaufbau der Region. Die private Kronen-Arkologie bietet bewaffneten Schutz gegen Vorrang. Jede Gruppe hat einen Vertreter geschickt, und keiner akzeptiert die Zahlen der anderen.

Dein früherer Mentor glaubt, ein beschädigtes Umspannwerk am Hang könne Calder wieder mit einem intakten Windpark verbinden. Dafür bräuchte die Reparaturmannschaft Energie, Transport und zwei Tage außerhalb der Schutzzone. Während der ersten Zuteilungssitzung verdoppelt sich der Bedarf plötzlich. Jemand hat deine Genehmigung gefälscht und einen stillgelegten Serverkomplex unter dem Fluss geweckt. Seine Kühlung verbraucht genug Strom für einen ganzen Bezirk. Eine Nachricht auf deiner Konsole behauptet, die Server beherbergten 40.000 simulierte Bürger, die beim Abschalten sterben würden.

Kampagnen-Prompt: Seit neunzehn Jahren umrundet der Meridian ohne Halt den bewohnbaren Polargürtel. Seine Motoren versorgen die Wärmetauscher, seine Räder verhindern das Ablagern ätzenden Staubs, und 8.000 Passagiere haben Waggons in Farmen, Werkstätten, Klassenzimmer und enge Viertel verwandelt. Du bist Kupplungsingenieur aus dem Heck und wirst nach vorn gerufen, als Waggon 47 während voller Fahrt zwischen zwei belegten Wagen verschwindet.

Niemand sah ihn abkoppeln. Auf den Schienen dahinter liegt kein Wrack. Laut offiziellem Verzeichnis wurde Waggon 47 vor zwölf Jahren ausgemustert. Eine Mutter besteht jedoch darauf, ihr Sohn sei heute Morgen in sein Klassenzimmer eingestiegen, und dein Wartungstablet empfängt weiterhin warme Sensordaten seiner Bremsen. Der Zugführer versiegelt beide Nachbarwagen und warnt, beim Verlangsamen gefriere das landwirtschaftliche Kühlmittel.

Die Maschinengilde sieht im Verschwinden den Beweis für Sabotage durch Heckbewohner. Eine Gruppe außerhalb des Meridian lebender Gleiswanderer bricht ihr Funkstillen mit einer seltsameren Meldung: Waggon 47 fährt alle elf Minuten allein an demselben Signalturm vorbei, auf einer Strecke, die auf keiner Karte steht. Dann meldet dein Tablet eine neue Kupplung hinter dem letzten Wagen. Etwas hat sich an den Zug gehängt und bittet um Erlaubnis, seine Türen zu öffnen.

Kampagnen-Prompt: Der erste diplomatische Gipfel der Menschheit scheitert, weil die Besucher nicht in Worten sprechen. Die Oruun verständigen sich durch überlagerte Töne, Farbwechsel, Pausen und winzige Schwerkraftverschiebungen. Jedes Übersetzungssystem reduziert ihre Aussagen auf denselben Satz: IHR WETTER IST INAKZEPTABEL. Du bist Dolmetscher an einem Stadtgericht und wurdest nur eingeladen, weil die Aufnahmen dieselben unwillkürlichen Formen und Geschmäcker auslösen, die du seit deiner Kindheit erlebst.

Für dich bedeutet der wiederholte Satz eher: Wir erkennen die beschädigten Hüter einer gemeinsamen Zuflucht. Bevor du das erklären kannst, unterdrückt das irdische Verhandlungsteam deine Übersetzung. Die Oruun bieten keinen Handel an. Sie fragen, ob die Menschheit 300.000 Deserteure aus einem Krieg aufnehmen wird, der sich dem Sonnensystem nähert.

Eine Regierung will ihre Verteidigungstechnik. Eine andere plant, die Delegation festzuhalten, bis sie den Standort ihrer Flotte verrät. Ein privates Übersetzungsunternehmen nennt deine Wahrnehmung einen neurologischen Zufall und bietet dir genug Geld, seine sichere Fassung vor laufender Kamera zu wiederholen. Der Oruun-Botschafter legt dir einen kleinen Gegenstand in die Hand, der genau das Gefühl eines Schlafliedes hervorruft, das dein vermisster Vater summte. Im Saal ändern alle Übersetzer gleichzeitig ihre Ausgabe: ABLEHNUNG AKZEPTIERT. EVAKUIERUNG ABGESAGT. BEWERTUNG DER ÖRTLICHEN HÜTER IN SECHS STUNDEN.